все это блядская рулетка с маузером и парой поэм, что накатал в порыве особой любви к своей лиличке, айседоре, марлен. ты слушаешь томаса мраза, участвуешь в баталиях речевых, ни разу не прикусив свой острый дерзкий язык. треплешь мне нервы с особым довольством мартовской кошки, дергая за мои нити, бьешь искренностью, свесив свои тонкие ножки с нашей столешницы, ослепляя чулками на острых коленях, когда взгляд нехотя натыкается на углы. я в клочья и маленькие клочки от одного твоего взгляда спустя пару лет, на набережной, где зимней ночью пьяный от шампанского с водкой я восхищался, как падает свет на твое румяное лицо и эта тень от ресниц, а теперь ты мне говоришь "скучаешь по мне ведь, сволочь. чего мнёшься?" с хитрстью всех лисиц, тихо бросаешь в конце в привычной только тебе манере, обманчиво-ласковое "дурачьё".

я не мнусь и давно не ловлю руками синиц.
но журавль разбился о скалы, ища в отражении лиц
твоё.